Tránsito

Es el otoño tiempo de nostalgia. He destilado la mía: un poquito en cada verso.

 

Han pasado los sesenta…

Cuando a trote largo

y rienda corta
cabalga mi adolescencia.
Cuando la sangre
como río suena,
cuando siempre es primavera,
cuando una guitarra
inflama tus venas,
cuando, como lanza que
en el corazón se espeta,
el amor llega.

Y a remolque del reloj

entre bellos poemas y duras piedras
(a trancas y barrancas)
rueda la manilla en la esfera…
y lo que era creciente
se llena, se mengua y
en nada se queda:
oscura, desapasionada…
con  débil fragancia y voz calma.

Mil noches gira la luna y

mil noches trae el sol la mañana.
Muchas noches tercas,
alguna mañana agria,
irrepetible sucesión de
monótona constancia.

Hoy, heridas tengo las manos

de hoyar la tierra,
de abonar recuerdos;
cargadas las espaldas de
vacíos llenos de anhelos y
latidos de corazones yertos.

Y a la sombra del árbol, que
joven rama como yo era,
alzo mis ojos al cielo y
clamo en silencio a la tierra.